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domingo 3 de octubre 2004 - 07:12 p.m.



Ese bote inglés era el mismo.
También el río los juncos el agua color tierra iluminada por el sol
en la desembocadura donde se encuentra con ese otro que viene de muy lejos
que recuerdo siempre en bajante apurado como empujando.
Mi hermano varó en ese punto donde la costa se termina
y se forman olas y el color cambia.
Alguien nos mira.

Desde el fondo del bote veo pasar las nubes
Ese alguien nos observa desde arriba.
Desato y empujo con el remo nos deslizamos a la deriva
hacia el río como un mar antes de llegar al mar.

No habría que mover un dedo antes de quedarse un buen rato quieto
hasta desaparecer.

Mientras nos arrastra la corriente me sumerjo en un libro
lleno de textos y de imágenes, parecen ilustraciones de cuentos infantiles
registros de pacientes de mi hermano.
Al cerrarlo se ve igual al catálogo de esa bienal de hace años
entonces debo estar también ahí adentro.

Me dejo mecer otra vez desde el fondo mientras miro el cielo
Como una aparición otra vez está ahi y ahora me habla
y de algo nuevo.

De principios de siglo.






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