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martes 25 de marzo 2003 - 07:58 p.m.



Una distancia. Viendo material para el libro me di cuenta
de que estaba aburrida de juntar las mismas figuritas,
las más obvias que no se pueden saltear, pero qué pasa si tengo un lugar limitado, si van a ocupar el espacio de las otras que son más raras y que no sé porqué aparecen.
Todo me parece raro desde estar viva, tener una cara un cuerpo
y encima hacer esas cosas y que después me interroguen porqué,
como si yo pudiera saber.
Si es lo que más me gusta, aunque sea incómodo. No saber.
Siempre pregunto porque sí, no por las dudas de que alguien me conteste
ni porque ni para qué es esto.
Aunque sea imposible responder me gusta más preguntar que engañarme
con la idea de que se puede explicar algo.
Igual siempre te acostumbrás a eso que te toca aunque sea poco confortable
encontrás la vuelta, el sentido,y la forma siempre es bizarra como si nada encajara.
Todos te miran mal hasta que se acostumbran.
Después te pesan con su admiración, algo que también te resulta extraño.

Me contaba que la perra policía de su hijo había tenido seis cachorros
me atreví a repetir algo que oí, en realidad me habían prometido regalarme una,
como lo mejor del mundo, lo más leal, que son muy buenas cuando él largó:
- Las dos veces que me separé me reemplazaron, la primera por una perra de la calle,
la segunda por una perra de raza, policía.
- Es muy bueno para dejar atrás el ego.
- Ahora con la tercera no tengo más ego estoy destruido.
A la velocidad de un rayo pasaron por mi cabeza esas dos gatas poco presentables
una pelada la otra con mirada de hiena, andar de rata y rastas
en vez de pelambre brillosa y alcancé a decir antes de que me leyeran el pensamiento:
- Es bueno andar ligero por la vida.

Entonces pensé que además de un hilo que atraviesa todos los episodios de la vida
hay otros que dan cuenta de las marchas y contramarchas,
las contradicciones dudas y vacilaciones además de corroborar
que el tiempo no existe. Menos aún las categorías.
Solo lo esencial persiste resistiendo los avatares y anécdotas.

Acaso qué debo consignar el año en que pinté algo o el año
en que me puse de acuerdo con que eso era así,
que se puede traducir en firmarlo o rubricar el fin.
Cosa que tampoco tiene explicación.

Una maraña de idas y vueltas y lo demás contingente.
Quién puede saber de categorías aplicables a un pensamiento
que en el mejor de los casos se está descubriendo.
No es algo monolítico ni pasible de ser encerrado en una fórmula.
Es algo vivo cambiante contradictorio una síntesis y luego otra
y otra más si te es dado.
También algo más allá que permanece inmutable.

...

Me lo había imaginado como algo vivo no como un libro de cosas fijas, acertivo, sino como una oportunidad para interrogarme para jugar a ver desde otros ojos.
Tampoco quería, me producía tedio, volver a las mismas imágenes
como si solo existiera lo que está sobre la superficie.
Además de ese hilo que seguí y que atravesaba los distintos períodos había algo más, todas esa otras líneas menos evidentes pero necesarias a la trama
dadas por esos momentos difíciles de entender las idas y venidas
desde una compresión a una mayor libertad, desde el terror a la expansión,
el derroche de color a la restricción.
La obra como negociación como bisagra entre ese afuera que nos devuelve
una y otra vez a la incertidumbre y las corrientes subterráneas incontrolables amenazantes.
Producir un nexo con el mundo más allá de mi cuerpo de mi percepción
como la imagen coagulada de interminables navegaciones llamados señales,
eso que no tiré, que fue casi todo en esos años, eso que pude afrontar
como propio y ajeno.
Lo que quedó siguiendo esa dirección hacia la nada.




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